Она говорила: «Весна!», но я ей не верила. Теперь чувствую. Расцветает.
 

Перестали раздражать собственные эскизы, что сравнимо с иерусалимскими чудесами по масштабности в микрокосмосе. Даже слова выдавливаются из вен как-то легче, проще. Почти льются порой. Моя маленькая мечта — истечь такой кровью хоть раз, разукрашивая все листы бумаги, все электронные листы душевными излияниями и сумасшедшими историями. Потом тихо лечь, восстанавливая сбившееся дыхание, и набираться крови новой, чистой, которую время все равно превратит в чернь.

Весна помогает уходить от «не тех» и избавляет от обязанности говорить им «не то».